Что бы вы сказали молодому автору, который пишет вот такие стихи?
Только честно!
читать дальше
***
Я видела смерть. Я там часто бываю.
Она там царит безраздельно и злобно,
Там есть и живые, похожи на стаю,
Без душ, без эмоций, но им так удобно.
Глаза приоткрыть хоть чуть-чуть невозможно,
Слепит белый свет - здесь его слишком много.
Коричневый мрамор и холод тревожный -
Живой не живёт там, где смерти берлога.
Здесь чувство одно - неприятие смерти,
И каждый в минуту пять жизней здесь прожил.
Там облегченья не будет, поверьте,
Где смерти в лицо заглянуть всякий может.
И тысяча лиц, как застывшие маски
Перед глазами снова встаёт.
Порой ненавижу я белую краску
И неупокоенных душ хоровод.
или вот такое ещё:
***
Небо разорвано в клочья,
Капли холодные злы.
Ветви свивает ночью
Ветер в морские узлы.
Дробь по стеклу барабаном
Слышится мне до сих пор -
Это стихия туманом
Миру строчит приговор.
Вот тишина наступает,
Страшно открыть мне глаза.
Хоть даже вороны знают -
Просто была гроза.
Ну и ещё из любовной лирики:
***
Ничто на земле не вечно,
Всему наступает конец.
Зачем же мы рвём беспечно
Союз наших двух сердец?
Все будет когда-то последним,
Зима, розы, письма, слова.
Любовь исчезает бесследно,
И кругом идет голова.
Да, жизнь не становится краше.
Сомненья меня тревожат,
Что каждое слово наше
Последним остаться может.
Вот осень, и падают листья,
И нет от дождя спасенья.
И мучают те же мысли:
А вдруг этот дождь - последний?
Последний не в жизни целой,
А наш с тобой общий дождь.
И думаю я несмело:
Как жить, если ты уйдешь?
Не ссорьтесь, прошу, не надо,
Зачем же вам в драку рваться?
Ведь может меж вами преграда
Последнею оказаться.